Станция "Поэтическая". Следующая - конечная

Нет ничего тоньше и созерцательней древнего хокку...

И поля и горы –

Снег тихонько все украл…

Сразу стало пусто.

ДЗЁСО (1662–1704)

***

Ударил я топором

И замер… Каким ароматом

Повеяло в зимнем лесу!

БУСОН (1716–1783)

И винил лучше. И ламповые усилители.

А ведь мог стать популярным ютубером миллионщиком. Ходил бы весь в Гуччи. Но нет. Чиним-паяем ламповые телевизоры.

---------- Добавлено 04.04.2019 в 23:49 ----------

Станция Конечная - где застало, там и станция

Заблудился в зыбучих песках времени

Ищу дорогу в пустыне. Вязнут ноги

Уже не успеть

Экран победил печатное слово. Зачем описывать пейзажи, чувства, лица, если можно показать за три секунды то, что раньше описывалось томами. Однозначно, длинный текст в прошлом. Осталось юзать самое сложное. Краткость - единственное спасение. Иначе экран победит окончательно.

Для чтения нужно азбуку учить. Лишняя сложность. Чтение в прошлом.

А почему следующая конечная.

Должна быть ещё фотографическая.

Нынче буквы не в моде, нужны фотки которые через сутки сами исчезают.

– Я поэт, зовусь Незнайка, от меня вам балалайка!

Судя по опросу все почитатели поэтов перекочевали в почитатели женоненавистников.

Учить слов много не надо, чтобы пересказать, - во всем система образования виновата, - не работают люди с текстом.

Поэтические комиксы спасут этот мир – стихи рифмованными картинками и видосиками.

Ямб, хорей?

Тю, забей!

Запили-ка, поэт, картинбрахий!

Мувом выпитых мест

Душу рви, видопест,

С монитора.

Слезой.

На замахе.

комиксы нашефсё

"Знают, что слабые мы... И душат..."

---------- Добавлено 05.04.2019 в 14:07 ----------

Ладно. Хватит пустому базару греметь...Настала пора вспомнить всё.

Когда тебе стукнуло сорок четыре,

И нет никого в твоей старой квартире,

Забудь свою жизнь, как бывает со снами,

Забудь обещанья и тяжесть признаний.

Сумей осознать всю условность усилий

Приведших тебя к этой дате красивой.

Две цифры «четыре» украсят твой вечер

И снова с собой ты отпразднуешь встречу.

Когда замер счётчик на сорок четыре –

То вряд ли кто новый мелькнёт в твоём мире.

Здесь даже нет места для старых знакомых,

Пропавших во мраке семейных альковов.

Зато видны чётко штрихи на картине,

открывшей оставшийся путь к гильотине.

Там всё на местах, там проход обозначен

И двигаться нужно след в след, не иначе.

И «сорок четыре» не шанс для манёвра -

Скорее мерило удачи минёра.

Надежды на магию цифр не питаю –

Я просто как все по чуть-чуть улетаю

Туда, где Харон ждёт меня на причале,

Туда, куда мысли уходят ночами.

В края, где предложат другие расчёты,

Где цифры земные, увы, не в почёте.

Но нынче тот день, когда время не властно

Над тем, что прошло так легко и прекрасно.

И рюмку налью – никуда я не денусь

Со вкусом сглотну, пошикарней оденусь…

И выйду в тот парк, где курил я подростком,

желая скорее сделаться взрослым.

Когда тебе сорок один

ты понимаешь, что один

как в сорок первом в окруженьи…

И ты боишься отраженья,

которое вещает строго

о том, что осень за порогом…

Когда тебе сорок один

ты чувствуешь прохладу льдин,

что проплывают меж годами

седыми стройными рядами

и каждый день растёт в цене

как передышка на войне.

Когда тебе сорок один

ты сам слуга и господин,

ты можешь всё, чего захочешь

ты пьёшь, рыдаешь, спишь, хохочешь,

но чувствуешь, как рвётся связь

с прошедшей юностью…

Дивясь на жизнь из обветшалых сфер

словно усталый Агасфер…

И вот тебе сорок один,

тебя никто не упредил,

что это так банально просто –

разбить корабль,

оставить остров,

и, подлатав к зиме пальто,

начать учить пути в Бардо…

Не зря мы с рэперами дрались в 90ых, как жопой чуяли 🤣