Несколько удивлен...
Я дал имя ребенку, когда не знал еще, кто родится:)
Александр(а) или Евгений(ия).
Александра потом отбросил - образовалась аллергическая реакция на это имя.
Осталась Женька.
руку на живот жене положу - в мыслях зове дочку (когда уже знали - кто). Не говорил, правда, пока не родилась.
А потом, как стали противиться некоторые, сказал: дочка уже запомнила свое имя. И правда, когда жена в роддоме баюкала, называла по имени, та успокаивалась.:)
Считаю, что у имени должно быть много вариаций - хорошо в детстве. Чтобы имя было и детским, и взрослым.
То есть: Женя, Женька, Жека, Евгения.
Плохой вариант - Нина, например.
Подписался:)
Соответствует - то бишь им дышать можно? Он - безвреден?
10 мужиков могут день курить в гараже... А вот если пофыркает авто - вынесут 10 трупов.
не о том я. А о том, что не курильщики заплевывают улицы.
Думаю, я тоже буду относиться лояльно (собираюсь бросить).
А я могу дать Вам по закону, за то, что Ваше авто травит воздух?
ЗЫ Честное слово, когда поднимается шумиха по поводу этого пассивного курения, мне напоминает это все сходку идиотов, которые ведутся на нитку с бумажкой, как котенок: есть бумажка, а вот и нету...
Пофиг, что на улице фырчит сто тыщ авто и воздух синий, что листья деревьев до двух метров укрыты жутким жирным налетом (считайте - и у вас в легких то же!). Этого не видно! А вот дядя с приминой в рту - ату его, ату!
Valeriy добавил 29.11.2010 в 09:57
Зашел однажды на наш проспект один, там молодежб тусится. осень поздняя была. Иду по широченному тротуару... Что за дела, думаю: что тут красили, что столько краски белой наляпали - весь тротуар в пятнышках: белых, посвежее, серых, темных... Это возле дома проходил. А дальше - домов нет, а пятна - есть. И тут доходит - это выплюнутая жвачка! Весь тротуар - в выплюнутой жвачке.
Это лучше? И, замечу, практически не сплевываю при курении. Вы что-то путаете.
:)
Вот ты говоришь все: ничего не хотел сказать. Я тебе повторяю: говорит нечто, что внутри тебя.
Идея злого гения в литературе замусолена. Идея того, что дрянь-человек не может написать хорошее - было, воспринимается как аксиома.
Ты сейчас сделал шаг в совершенно другом направлении - у тебя блаженный имеет талант музыканта.
Вот этому я пока не верю. Ну, не доказал ты мне это. Не поверил я. Вполне возможно, что такого объема для раскрытия такой темы - мало. Через только один монолог раскрыть суть и всю глубину феномена не получится, имхо.
Не говорю, что такого быть не может. Сама идея - шикарна.
Ты сейчас изобразил талант как нечто тихое и не от мира сего, вместе с тем история показывает нам блаженных-талантливых буйными, возмутителями спокойствия, попранниками нравов...
Это и подтверждает мою тезу - не мы говорим :)
Ерунда какая. Фантазируй, сколько влезет.
Ты же берешь реального негра и пытаешься меня убедить, что он - вот такой.
Ты пишешь о реальных вещах.
Не верю. Почему - писал. Ну, не может быть талантливый по сути слабоумным.
Я, может и не хочу. И ты, может, не хочешь. Хочет сказать нечто - через тебя, что в тебе сидит.
Убив. и 4 раза.
Сказать, коли тебе это не нравится - это показать мир таким, каким ты его видишь. Или часть мира. Или его отражение. И писатель тогда становится писателем, когда показанный им мир оказывается открытием для других.
Это я и называю - сказать.
Писатель, который не просто показывает неожиданную сторону мира, а создает свой собственный, который может увлечь читателя, заставит поверить в его осязаемость, жить в нем - гениален.
ЗЫ если бы ты не хотел ничего сказать ("да я вот просто... ну... написалось...") ты бы никогда не назвал ЭТО "Ненастоящий" :)
Во как? Уже слова придумывать стал?
Отличие писателя от читателя в том, что писатель знает, о ком-чем пишет. А читатель это должен понять.
В этом искусство писателя - дать понять.
Я нифига не знаю твоего музыканта, Илья. (Бросай камни)
И я не понимаю, почему ты схватился за него. Мне, честно, не импонирует стремление русских писателей писать о не русском. В этом вижу их некоторую ущербность, которая кроется в невозможности найти подходящий эпизод для раскрытия своей идеи.
Не верю. Не верю твоему музыканту. Да, пусть ты его нарисовал таким - талант, душа в пустом теле. Но душа всегда работает над человеком. Внутренний мир человека должен быть измениться. Вижу перед собой старика. Но у него вовсе не старческое слабоумие - ты утверждаешь, что он таким был, всю жизнь был таким и таким остался. Пустым, по сути. Ничтожным.
Не верю. Так не бывает.
Да, выписано все безупречно. Сейчас говорить критически приходиться не о каких-то стилистических деталях, построении, шероховатостях, но спорить с тобой по поводу самой идеи.
И даже если ты со мной не согласишься (100%), я продолжу и спрошу: и что? Что ты хотел сказать? Что вот, есть человек, гениален, но дурак? И что? Где конфликт? Где развитие этой идеи? Смог сам старик что-то понять? И что понять?
Ты мастер создавать образы. И твой Плиний - великолепен, пусть там были мелочи. Там - жизнь, там ощущение иного бытия, там идея света.
А здесь?
Об чем речь?
В общем, я готов спорить, до хрипоты, до драки (с).
Ну, а это значит, что есть предмет спора. :)
Все ж влезу чуть с оффтопом. Зимой заморозить можно, да вот куры зимой не несутся:)
Летом куры несутся, но заморозить нельзя.
И - главный вопрос - где хранить замороженное, если нет холодильника?
По сути вопроса: яйца в деревне могли храниться до полного высыхания и не портились. Без замораживания и холодильника.
Секрет прост: яйцо само себя упаковывает, образовав уникальную плёнку на поверхности скорлупы. Снесенные яйца осторожно складывались в темной сухом и прохладном месте, коим был погреб.
Главное - яйца выбирали чистые, без следов помета и категорически не мыли. Некоторые хозяйки для вящей убедительности не брали яйца голыми руками.
Весьма сомневаюсь, что можно заточить нож острее, нежели скол стекла:)
А если взять толстый льняной шнур (эти-то были) обернуть одной петлей вокруг скалки. Один конец у одного человека, другой - у другого. Вдвоем держим скалку и пытаемся "пилить" ее шнуром. Заглаживать должно идеально. И блеск будет.
