Я тебя люблю - Конкурс.

Прикольно, надо попробовать ☝

Ну и немного прозы :)

Письма любви

Я опять пишу тебе письмо, сохраняю в папке «Для Него» и точно знаю, что ты его никогда не получишь. Ни оно, ни все другие никогда не будут отправлены. Но мне так легче, понимаешь? Мне кажется, что я говорю с тобой. Это так необходимо для меня сейчас. Если бы ты только мог почувствовать, как мне одиноко, как холодно без тебя, даже летом. Вечерами включаю во всех комнатах свет, а мне темно. Это, наверное, внутри меня что-то погасло. То, что так долго берегло меня и давало этот свет. Скажи, а что ты делаешь с воспоминаниями? Без них мне было бы легче. Они мучают меня, заставляют страдать. Почему мы расстались? Разве любовь может умереть? Ты же не притворялся, что любишь, правда? Ведь у нас все было хорошо. Или мне это только казалось? Знаешь, когда ты болел, мне хотелось, как маленького, жалеть тебя, гладить по голове, целовать нежно-нежно, чтобы своей любовью излечить хворь и хандру. На работе считала каждую минутку, чтобы быстрей вернуться домой - туда, где ты. Я чувствовала, что нужна тебе, что ты меня ждешь. Это счастье быть кому-то нужным, чтобы кто-то тебя ждал. Мне казалось, мы всегда будем счастливыми – целую вечность. А помнишь, как ты мне принес огромный букет незабудок? Я тогда подумала, что это охапка твоей любви. Никогда не забуду эти незабудки, не хочу забывать. Они тогда быстро завяли. Наверное, это был знак. Почему я тогда об этом не подумала? Написала тебе, и немного стало легче. Говорят, если каждый день повторять три раза «Я прощаю тебя и отпускаю с любовью», то очень скоро станет легче. Не будет больше такой нестерпимой боли под сердцем, там, где живет душа. По-прежнему любя, хочу, чтобы ты был счастлив. И я обязательно стану счастливой, даже если без тебя.
Я прощаю тебя и отпускаю с любовью… Я прощаю тебя и отпускаю с любовью… Я прощаю тебя и отпускаю с любовью…

Первоисточник

Замечательные строчки. Такие в голове у многих, но мало кто решается их обнародовать. Замечательно.

У меня вот тоже есть один "многабукф".

Некоторые вещи говорят о людях неприлично много.

... когда-нибудь все умирают. Его время пришло именно сейчас. Хорошая длинная жизнь. Суета вокруг кровати, которой отличается жилище умирающих счастливчиков. Дети с внуками и без, где-то в углу расплывшееся в старческом помутнении зрения лицо жены. Он умирал тихо и без боли. Не потому что его одолевала болезнь или время своим кислородом произвело из него цельные руины. Он умирал сейчас.

Его было за что любить, но его очень мало любили. Каждый день своей жизни он проживал в этой бесконечной суете и обволакивающей заботе, которая может и приятна на ощупь, но никак не любовь. Он всегда очень много улыбался, особенно если вспоминал молодость, часто просил прощения у родных, хотя никто не понимал – за что именно. Бывало, приходил с работы, садился в кухне на стул, и смотрел на то, как супруга моет какие-то тарелки, раскладывает что-то по своим местам, приводя жилище в подобие очага. У неё получалось. Он смотрел на неё долго, не говоря ни слова, а потом тихо, практически шепотом произносил: «Прости меня».

Поначалу это пугало молодую Иру, пугало до тех пор, пока она окончательно не стала Ириной Николаевной. Всяческие попытки узнать причину покаяния не приводили ровным счетом ни к чему. Гуляет, наверное, негодяй – говорили подруги. Но причина была слишком не в этом. Ей, наверное, даже было бы проще узнать, что у него есть кто-то на стороне. Но она была уверена – никого нет. После одного из его прошений, она подошла к нему и просто обняла. Так, что он головой уткнулся ей в живот. Обхватила руками его шею и слезы по какой-то непонятной ей причине хлынули нескончаемым потоком. Слезам, наверное, все равно – знаешь ли ты о чем конкретно плакать. Было совершенно очевидно – о чем-то плакать стоило.

У него было очень мало личного. Если в молодости он и проводил какое-то количество времени с друзьями и без семьи, то Ирина всегда понимала, что кроме друзей там абсолютно ничего и нет. Потом друзей не стало по объективным и не очень причинам, и вся его жизнь стала состоять из семьи, которая очень быстро разрослась до четырех человек. Первым родился Димка, похожий на отца, хмурый и тихий мальчик, с тоской, которая подразумевалась в самом разрезе его глаз. Потом родилась Аня, которая, казалось, не походила ни на кого. Дети были прекрасны. Когда-то очень давно, он сказал Ире:

- … потому что у нас могут быть красивые дети.

- тогда согласна. – ответила барышня неловко, по-дебютантски, протягивая ему навстречу безымянный палец.

Он стал хорошим отцом: добрым и чутким. Воевал с детьми в карты, замышлял совместные хитроумные планы по атаке их мамы. И они очень его ценили. Ценили за то, что он был готов отдать им абсолютно каждую частичку себя, любую свою взрослую игрушку, кроме одной необычной вещицы. Все время, сколько его домочадцы помнили себя, он ходил с небольшим и аккуратно вырезанным из какого-то поделочного камня медальоном. Такой, знаете, открывающийся, с пространством для локона волос любимой или чьей-нибудь фотографии. Что было внутри, не знал никто. Он, никогда и никому не показывал. Случалось, он открывал его, бормоча что-то под нос, так, что было совершенно очевидно, что внутри имеются какие-то надписи.

Вечером в зал вышла Ирина, методично произнося буквы: «Папа умер». Дальше слезы и объятия родных людей. Внуки виновато смотрели исподлобья, укоряя себя за то, что им не о чем плакать.

Проходя мимо его кабинета, Ирина обратила внимание на книжку, которую он так и не успел дочитать. Страница была заложена конвертом. Внутри находился маленький листок бумажки с короткой надписью: «за то, что не сумел полюбить, за то, что всю жизнь хранил последнее от неё, за то, что не смог сказать тебе это сам». Ира вернулась в спальню, где он уже окончательно превратился из героя в декорацию, запустила руку в нагрудный карман и достала медальон. Внутри она нашла стикер, свернутый вчетверо, на котором чьим-то чужим почерком был выведен список продуктов, такие обычно пишут мужьям или давнишним бойфрендам.

- Она у тебя сладкоежка – запнувшись на «тебя» промолчала она.

Некоторые вещи говорят о людях неприличного много.

мелодрама...

Не-а, как по мне - слабо.

Он - і сільный, і слабый, фигура не цельная.

Медальон... Старомодно. И как-то наивно чересчур хранить стикер.

Еще - сбивается стиль изложения. Не выдержано все ровно. Здесь нужно очень тщательно все...

С другой стороны, очень много недомолвок, а это - большущий плюс. :)

Да это я иногда дурью маюсь. Придумываю различные варианты развития позиции и записываю. Ну, не писатель я ни разу:)

Признания разные бывают, нашла вот у себя в закромах такое

"Признание в каше" 😂

Думаешь, думаешь, думаешь...

Крутишь в мозгах событие.

Боишься - а вдруг он забудет,

Страшно сделать "открытие".

Обидел, не верит, не помнит,

А может быть, я надоела?

Услышав резкое слово,

Душа моя вниз улетела.

Красива, стройна и смешлива.

И взгляды, как сеть ловит юбка.

Глаза из под пышных ресничек,

Помадой подчёркнуты губки...

Зовущая, милая, яркая,...

Посмотришься в зеркало - прелесть!

И только на сердце тоскливо

Да так, что аж сводит челюсти!

Думаешь, думаешь, думаешь...

А толку от мыслей нет.

Эх, где взять для двоих билетик

На 1000 счастливых лет?!

Обидел, не верит, не помнит...

Мужчины играют, как дети:

Блондинка, брюнетка, шатенка...

Их радуют "камушки" эти.

«Красива, стройна и смешлива.»

Похожа на камень... забыла,

Забыла его названье,

Название это мне льстило.

«Зовущая, милая, яркая.»

Надолго ль тебе поиграться?

Погладить, подкинуть и бросить.

А мне буль-буль-буль... Удержаться!!!

Думаю, думаю, думаю...

Не хочется, чтобы кинул.

«Смотри! Я не камень, живая я!..»

Он скорчил кислую мину.

Я нежная, мудрая, чуткая.

Зачем ты глядишь на "обложку"?

И он, хмуро брови сдвинув,

Попробовал плова ложку.

Я буду твоей половинкой,

Я серые будни раскрашу…

Он мне говорит: «Спасибо!»

Уплетая за ужином кашу.

Я много могу, ты поверь мне.

Тебя поддержу, стану другом!

…Удивлённо, нежно, задумчиво

Он смотрит в глаза чуть с испугом.

Думаю, действую, делаю.

(Не хочется, чтобы обидел).

«Сегодня такой вкусный ужин!»

...............................

Ну вот! наконец-то увидел!!!

Ну таки не писатель... Писатель, да еще какой! :)

Priorat, весьма!

Тётя Ира, трепетно очень... Впрочем, как всегда... :-)

Качественная, однако, дурь получается:)

Сейчас перечитал вот...

Знаете, он не должен постоянно просить прощения и уж тем более плакать. Все это могло завести жену да такой степени, что она бы его задушила, но медальон тот открыла раньше:)

Отношение с детьми выписаны изумительны. Здесь бес всяких "прости" - акт самоотречения, всего себя - детям. Точно так же, делами, а не словами, сверхредупредительностью своей он мог бы говорить своё прости жене.

Еще...

Явно лишнее. Такой мужчина не мог при свидетелях открывать, разворачивать что-то там и читать :)

Всё больше убеждаюсь в огромном плюсе этой новеллы: ни слова о той, которая была. Как расстались, жива или погибла... И хотя в конце есть некий чем-то пошловатый намёк

,

это только усиливает восприятие того, что эта женщина была чем-то необычайно трагедийным в жизни мужчины.

Еще вот это

находка просто.

И что она не была, а СЕЙЧАС

И что она У ТЕБЯ

И что ОНА

и прекрасный штришок - "запнувшись".

Единственное, мне лично не импонирует здесь "промолчала". Уж больно сложная игра слов после и так очень нагруженных мыслями и эмоциями 7 слов. "подумала, прошептала".

Не закапывайте в землю талант - это не баксы, дерево не вырастет:)