Новогодний конкурс Серча 2019.

<!--WEB-->:
думаю, следует сделать так, чтобы один и тот же участник не мог получать приз более, чем в одной номинации. Если побеждает вторично, то приз получает тот, чей результат второй после него. Это добавит азарта.

Бардо:
следует ввести одно правило - "В ОДНИ РУКИ НЕ БОЛЬШЕ ОДНОГО ПРИЗА"!
И начинать надо с вручения Гран при.

zahar-zaharych:
Никто не представляет, как мне сейчас хорошо...

Бардо:
А родственников голоса не учли. По вашему Некада, Фома и прочие незаинтересованные товарищи заказно за меня проголосовали?

zahar-zaharych:
Никто не представляет, как мне сейчас хорошо...

- Вставай, Олег! Вставай! –занудливый голос настойчиво и неоднократно клевал мозг могуче спящего мэтра в самую святую ночь с пятницы на субботу.
-Я тебе что, член что ли? – огрызнулся Бардо. – Вставай, вставай…Ты вообще кто?
- Я Дух Серча! - серое облако поколебалось над кроватью и непримиримо замерло в районе подушек.

- И тебе здрасьте... – хмуро отозвался Бардо безо всякого почтения к авторитетам и, неприлично отвернувшись от Духа, направился в сторону помещения, где можно было закинуться кофе или воткой, в зависимости от дня недели и времени суток.
4-05. Электронные цифры на табло неожиданно замигали и выдали логотип Серча.
Запах свежезаваренного кофе слегка вернул Бардо к жизни и, вдохнув первый глоток, Олег достал еще одну чашку.

-Ну, что тебе надо, Дух? Кофе, текстов по блату по 1 уе или еще че?
Облако поначалу возмущенно заколыхалось, а потом мирно осело на соседнее кресло и смущенно сказало:
- Да не надо мне текстов. У меня тут племянник младшей сестры второго мужа моей бывшей жены решил СЕО заняться. Проведи, пожалуйста, экскурсию по форуму.

- Я?! - изумился Бардо. – С какого перепугу?
Облако неожиданно превратилось в грозовую тучу и мрачно повисло над мэтром. Пролившийся в бокал дождь превратил кофе в морковный сок, над головой громыхнуло. Из холодильника раздался звон разбивающихся бутылок.
- Ладно. – сдался Бардо. – Пошли……

Жил-был автор. Однажды он спал дома и видел приятный сон о том, как на балконе разогревался гриль, а в маринаде млели куски жирной свинины. Он налил до краев и поднес стакан к губам. По ободку стекла пробежал утренний лучик и сверкнул солнечным зайчиком в левый глаз автора. Он улыбался как Шива.
- Проснись. Проснись, - голос будил, тормошил и сбивал настройки красивого сна.
Гриль потерял резкость, тазик с мясом уехал за спину, а стакан таял в руке как кусок холодного льда.
- М-м-м... Э-э-м-м, - Автор открыл один глаз, - Где? Не знаю. Хы.
Он повернулся на бок и с силой зажмурился. Стакан снова материализовался в руке, но голос не дал ему вернуться в забытье.
- Слезай, приехал.
- Куда? Билет у проводника... - Автор с трудом открыл оба глаза и потянул рукой часы на тумбочке. Циферблат светился вытянутыми бубликами с точкой посредине.
- Полночь? Да вы сдурели! Я спать хочу. Мне рано на работу... утром... примерно. Тихо тут мне... - бормотал Автор и проваливался в колодец морфея.
- Вставай, сучий кот! - голос рявкнул как туркменский алабай.
Автор проснулся окончательно и дернул нитку над головой. Тусклый желтый свет осветил диван. Никого не было. В эту ночь он спал в кабинете, так как был сильно укушамши с обеда и не мог себе позволить дышать выхлопом на мирное население своей семьи. Как истый джентльмен.
- Кто здесь? - он смотрел на пустой кабинет. Потер глаза и длинно зевнул, едва не зависнув в этом состоянии. Голос напомнил о себе хрипло покашляв сверху. Ночник освещал только нижнюю половину кабинета. Автор сел в постели и смотрел в потолок. Темно. Ничего не видно.
- Ты где? - и тут он увидел. Нет, не на потолке. Чуть левее, в углу. С книжного шкафа свисала малюсенькая нога и покачиваясь, шлепала розовой пяткой по корешкам стоящих в ряд книг. Выше было темно и вверх по телу нога заканчивалась, - Ты кто?
- Ой, не заставляй отвечать стихами, - нога повернулась и рядом с ней повисла точно такая же, розовая, только пальцами наоборот, вроде левая, - В пальто, в Караганде. Увидел меня?
- А? - Автор затормозил всеми колесами и стоял спинным и головным мозгом наглухо, как камаз на обочине.
- Увидел. Это хорошо. Значит контакт установлен, - ноги болтались и стучали о томик в зеленом переплете.
- Хармс, - Автор смотрел на надпись на корешке.
- Этот? - рядом с ногами, сверху, протянулась волосатая рука, такая же маленькая, как и ноги, а кривые жилистые пальцы выковыряли Хармса из общего рядя. Сделав движение полукругом рука бросила книгу в противоположный угол. Автор одними глазами проследил полет Хармса и вздрогнул от громкого шлепка увесистого целлюлозно-бумажного кирпича.
- Выбрось из головы, он тебе уже не нужен, - рука махнула в сторону Хармса и почесала левую ногу уродливыми пальцами. Начесавшись вволю, рука пошарила и выдернула из-под пятки ещё один томик.
- Достоевский... - Автор машинально прочитал имя на книге вслух.
- Точно, Достоевский. Федор Михалыч.

Психиатр:
когда одни и те же люди поют вам хвалебные оды и за сказки ставят спасибки.

Бардо:
ему, видите ли, хорошо...

zahar-zaharych:
А Очень хорошо.