Пятница 13 Многоужаса...

Это мой гроб! (посвящается Гоголю)

В одну из этих тёплых зимних ночей, когда полная луна тихо плывёт по безоблачному чёрному небу, усыпанному гроздями разноцветных звёздных огоньков, слесарь пятого разряда Василий Петрович Варежкин возвращался с дружеских посиделок, которые проходили на его работе, в слесарной мастерской с почтенной регулярностью каждую неделю.

Все эти небольшие пятничные фуршеты под малосольную килечку, уже как года два были освящены полузабытой советской привычкой – для создания торжественной атмосферы сверяться с отрывным календарём, найденным электриком Пашкой на тёщином чердаке в коробке с макулатурой. А так как народ в мастерской работал в большинстве солидный, с немалым стажем ударного совкового труда, это нововведение, предложенное самим Варежкиным, было воспринято с энтузиазмом всем небольшим коллективом. И теперь, по окончании рабочей недели, Василий Петрович сам лично, довольно похекивая, подходил к настенному календарю, висевшему рядышком с пожелтевшим от времени планом эвакуации, и, хитро прищурившись, громко, на весь цех объявлял тему сегодняшнего рабочего банкета.

И эта безобидная, но довольно забавная традиция, принималась всем умеренно пьющим коллективом мастерской весьма положительно. И то сказать – было, за что рюмку поднять, о чём вспомнить, поговорить, а если на посиделках появлялся учитель труда из соседней школы, то и пополнить свой, так сказать, интеллектуальный багаж с помощью немного сомнительных сведений изрядно подвыпившего, но всё же достаточно интеллигентного собеседника.

И вот сегодня, Варежкин был особенно довольным проведённым мероприятием - глубоким и насыщенным получился вечерний разговор за косолапым деревянным столом,

Он шёл, и тихо покачиваясь, хмельно усмехался про себя, вспоминая подробности нынешнего дружеского вечернего отдыха. Сегодня, в соответствии с советским календарём, был день донора. От доноров перешли к ужасам. А тут ещё именно в начале недели им поступил ставший за последний год привычным, но всегда какой-то не очень желанный, заказ от неизвестного клиента. Такую работу обычно приносил сын хозяина всего производственного комплекса, который когда-то был заурядной провинциальной мебельной фабрикой имени товарища Урицкого, но вот уже как пять лет носил гордое, немного резавшее слух своей пафосной буржуазностью название – «Фирма мебельных дел мастера Рокотова».

Заказ состоял в срочном изготовлении дорогих гробов из дуба, которые, как проговорился сам Рокотов-младший, пользуются необычайным спросом в загадочной среде «новых русских», о которой по подмосковному посёлку ходили самые разные тёмные слухи.

Гроб должен был быть изготовлен по особому чертежу с замысловатым орнаментом на крышке, которая закрывалась намертво с помощью хитро замаскированного пружинного замка. Всё работы велись в сверхурочное время и оплачивались хозяйским сынком по приличной таксе. К пятнице гроб был готов и, конечно же, стал поводом для чёрного юморка подвыпивших мастеров, а в конце даже стал предметом горячего спора.

Как бы там ни было, но этой ночью, не дойдя до своего дома метров, эдак, с пятьсот, Василий Петрович, нащупав в кармане ключ от дверей мастерской, резко развернулся и пошёл быстрыми шагами обратно к мебельному цеху.

… Сторож Иваныч, не раздевшись, уже заснул тяжёлым хмельным сном прямо на расхристанной кушетке возле стола, на котором в классическом беспорядке громоздились остатки пятничного застолья. Дежурная лампочка мутно освещала замершие станки, но её свет не доходил до дальнего угла, где угадывался мрачный силуэт гроба. Варежкин неуверенно хмыкнул и подошёл к гробу.

- Слабо говорите ночь в домовине переспать? Ну, это мы ещё посмотрим…- тихо буркнул он в усы и, откинув крышку, забрался в пахнущую свежей стружкой страшную утробу. Подложив под голову мохеровый шарф, Василий Петрович улыбнулся своим мыслям о завтрашнем утре, аккуратно притворил крышку, и тут же сладко уснул.

Под утро на улице послышался шелест колёс, и через пару минут в мастерскую заглянули незваные гости. Четверо мужчин вместе тихо отворили дверь, и подошли к гробу, возле которого состоялся тихий разговор.

-Этот, что ли?

-Он самый… Уже с начинкой…

- Сразу в крематорий к Кощею?

- Ну да…Сынок сказал, что папашку сегодня к утру однозначно пристроит…

Мужчина покрупнее надавил всем весом на тускло отливающую лаком крышку, и пружинный механизм защёлкнулся. Четверо дружно взялись за крепкие лакированные ручки и вынесли гроб на улицу, где не без усилий и тихого мата страшный груз был размещён в чреве огромного внедорожника.

Тускло светились на предрассветном небе звёзды, а падающая с неба снежная пороша быстро заметала следы умчавшегося вдаль мрачного чёрного авто… Над посёлком робко всходил рассвет Дня Влюблённых…:beer:

Олег Бардо