Под новый год из сердца льется поэзия, которая не приносит денег…

№ 36

Что-то треснуло вокруг…

и не в нём самом,

он почуял это потрохами - не умом.

Привкус жести в амбразуре зуба,

запломбированного в детстве грубо

в самом начале… На тридцать седьмом.

Как сумма двух чисел «тридцать» и «шесть»

после знака «равно»:

- Я живу,

- Я есть.

Но вот что отчаянно несовместимо -

в сложение разность внедрилась незримо,

и теперь приходится не просто пить или есть -

нужно усваивать пользу от витамина.

И провизор в аптеке, в надежде на вирус,

рисует в моём портмоне жирный «минус».

А в колоде карт числом «четыре» на «девять»

вместо «валета» выпадает «нелюдь».

И уж тогда не важно, что вылезла шерсть,

и что время сумело свершить свою месть:

на рулетке по-прежнему - число «тридцать шесть»,

И жизнь как мультфильм, где под самый конец

жалко лишь волка: заяц – подлец.

Посвещается родоначальнику русской поэзии...

Брату Пушкину

Мойка двенадцать. Рассвет.

И пахнет свечкой…

Пора в дорогу…

уже собрались

на Чёрной Речке…

Тихо в сторонку

сложить тетради, -

«Вернусь, пожалуй…»

И перья тонки,

и взгляд усталый,

и мысли сзади

Вспомнил сегодня…

С чего бы это?

Онегин, Ленский…

И мало света,

и чай холодный

как ночью Невский…

Немного вздорно,

немного жутко,

и несерьёзно…

К чему всё это? -

дурная шутка…

Но всё уж поздно….

Ну, вот и утро! –

свет под иконой…

Пора собраться…

Как всё же трудно

уйти покорно

с Мойки двенадцать.

Вздохнуть над миром

над этим миром,

задёрнуть веки…

Нырнуть без страха,

сжимая лиру,

в чёрные реки…

Мне скучно, жутко, одиноко

Не знаю чем себя занять

На улице темно кромешно

И на часах пробило пять…

И не в любви сегодня дело

И нет тревог в душе моей

Бессонница сковала тело

Мне не уснуть сегодня с ней

А я один во тьме кромешной

И руку вряд ли кто протянет

И если кто меня и вспомнит…

То лишь когда меня не станет...

Ах, ну кто же не поэт,

Коль ему осьмнадцать лет!

И слов Ты добрых не напишешь

И от беды не сбережешь

И для чего вообще ты дышишь?

С какою целью ты живешь?

Тебе кричат, а ты не слышишь

Ты занята совсем другим

Сидишь в углу, спокойней мыши

Тебе б еще добавить нимб…..

И нет пикантнее вопроса

Когда иссякнет эта чаша?

Что наполняется без спроса

Когда ломают гордость нашу…

Но замкнут круг, уйти нет сил

Да, тишину легко нарушить

Но хоть бы раз набраться сил..

И стать внутри немного лучше….

…Никуда я не спешу,

почитаю, попишу… © Ленинград

:]

Если сайт у вас забытый

чертом, яндексом и богом,

продвигать его спешите,

не стесняясь в сео-средствах.

Проставляйте ссылки всюду,

где растет хотя бы плесень

и раз в год летают мимо

гуманодиды на тарелках.

Не забудьте к вашей маме

постучаться с предложеньем

заценить как пэрис хилтон

даст стриптиз у вас на сайте.

Затолкайте на страницы

трижды тридцать выражений

вроде «окна дверь урюпинск

установка цены сиськи».

Заготовьте пачку спама

для прямой рассылки вашим

непосредственным коллегам

по сеошной блогосфере.

Все проделав, успокойтесь:

сайт висит считайте в топе,

надо только две недельки

подождать дождя в пустыне.

Ну а если вдруг не в топе,

не забудьте громко крикнуть

что совсем зажрался Яндекс,

а жиды его купили.

З.Ы. Было дело, графоманил, но давно и неправда ;-]

в лучших традициях, не моё =)

степанцов вадим, новогоднее...

Опять идет фигня про Ипполита,

опять страна встречает Новый Год.

И, сидя у разбитого корыта,

уперся в телек радостно народ.

Опять Мягков проспится, протрезвеет,

Сожрет у Варьки Брыльской весь салат,

А Ипполит от горя поседеет -

все счастливы, никто не виноват.

Но что за бред! Прошло уже полфильма -

вернулся в доску пьяный Ипполит

и не полез в пальто под душ умильно,

а Варьке дать по репе норовит.

"Что, с москалями спуталась, паскуда!

Так значит вот она, твоя любовь!

А ну-ка, отвечай скорей, Иуда,

где мой салат, где рыба и морковь?!"

Схватил её за шкирку и за юбку

и вышиб Варькой стёклышки в окне -

и ветер подхватил её, голубку,

и распластал, как жабу, по стене.

Мягкову врезал вазой по затылку,

Засунул гада рылом в унитаз,

Свирепо отрыгнул, достал бутылку

и горлышком воткнул подонку в глаз.

Хохлы, российцы, балты, казахстанцы

едва с ума от горя не сошли,

но тут Филипп Киркоров врезал танцы

и Пугачиха спела "Ай-люли".

Дельфин с русалкой, Саша и Лолита

устроили в эфире свальный грех -

и люди позабыли Ипполита,

который удивил сегодня всех.

Один лишь я задумался и понял,

Что Ипполит взорвался неспроста,

что зло не просто в силе, а в законе,

и что мертвы добро и красота,

Что киборги в обличье Дед Морозов

устроили облаву на людей,

и мальчик Новый Год, щекаст и розов -

наш главный враг, убийца и злодей.

Тигрин стих - адназначна лучший.

Так то Тигра!!! ☝

Вот нашла один стишок, который писала четыре года назад :D...Верно Тигра подметила ;)

Новогодняя сказка, новогоднее чудо

Осторожно войдет в приоткрытые двери:

Безграничное счастье и любовь ниоткуда...

Есть ли кто-то сегодня, кто в сказку поверит?

Лишь печальные взгляды и угрюмые лица

Миллионов людей, что, спеша по делам,

Беспрестанно снуют в переулках столицы.

И Москва не Москва, а почти что Вьетнам.

А хотелось бы чистого, доброго, светлого,

Чтобы все хорошо, чтоб тепло и радушно.

А хотелось бы счастья сполна беззаветного,

Но мне очень уж холодно, очень уж душно.