Под новый год из сердца льется поэзия, которая не приносит денег…

Я не печатала свои стихи на печатной машинке, я их писала всегда от руки.

Вот. 2000 год.

Город дымкой голубой укрылся,

Замер в ожидании чудес.

Где-то недалече притаился

Гость из сказки - Новогодний лес.

До звезды до первой ожидаем,

Верим в исполнение мечты...

Что нас ждет? Гаданью доверяем.

В Рождество вступаем, я и ты.

Пусть не все поверят в эту сказку.

Пусть не верят! Нам ли их судить?

Спи, малыш... Тепло, любовь и ласку

Я тебе сумею подарить.

Простенькое. Но актуальное.

Отличные стихи:).

Попробую добавить пару своих стихов. Я давно у же не пишу, а написанное уже кажется наивным и слабым с точки зрения формы. Тем не менее...

А

Вероломны и кощунственны стандарты.
Снова ночь обугленных желаний.
Мне ли надо этих покаяний?
А за окнами – шаги небесной варты.

Мы легки, как солнца блик на смуглой коже.
Нас и мало, и немало в одночасье.
Иногда мы разрываемся на части,
Угадать пытаясь: мы на деле кто же?

Ночь, печаль и абажур зелёной лампы —
Столь таинственной, как лампы Аладдина.
Мы прошли давно все вехи злого сплина.
Нас воротит от фашистов с их «Майн Кампфом».

И пытаемся теперь для дешифровки
Звона неба, крика птиц там, у карниза,
Разгадать свои виденья. Экспертиза
Затерялась в нитях звуков и рифмовке.

Мы сложны. И к простоте мы не стремимся.
Только, впрочем…Сомневаться мы не вправе.
Жизнь Мессии была отдана Варраве.
Так зачем же до сих пор на вечер злимся?

19 августа 2005 г.

О поэзии:

Рыбный сонет

Не рыбак ваш покорный слуга,
Но подобно моё ремесло.
Без уды, без лески и крючка
Достаю я сплетения слов.

Подсознанье моё – то река,
И приличный бывает улов.
Да и рыбка моя то мелка,
То похожа на знатных сомов.

Беспокойная речка моя,
Много рыбы в ней разных мастей,
И на солнце блестит чешуя.

Мне не надо особых снастей:
Карандаш и бумага, да я,
И наживка из чувств и идей.

19 января 2006 г.

Браво!!! Я знал, что мы не только за деньги! Решил выложить немного своих, написано кажется весной...

Поросла вся невинность былью,

Ростовщик разменял доллар к центу,

И в мои белоснежные крылья

Мир вплетал похоронную ленту.

Паукам не положено в небо,

И дано проживать жизнь в пустыне,

Просто воздуха вольного мне бы

Вместо выси - живу в паутине.

Я люблю тебя страшно и сильно,

И ни дождь, ни мороз не остудит...

А мои черноснежные крылья...

Так ведь не было вас... и не будет.

----------------

Иногда люди носят имена драгоценных камней (с)

Расплескав свою жизнь

Как иприт

Ядовит,

Пью любви я полынь.

Изумруд

Родовит...

Драгоценных камней

Красота -

Суета.

Ты травы зеленей

И пьянее

Вина.

Я люблю твою грань,

Тонкий скол,

Твой оскал...

А за окнами - рань...

Ты устал.

Ты б поспал...

Один из последних стихов я посвятил этому вопросу:

О поэтах

Поэтом быть – неприбыльное дело,
Но стоит ли поэтому грустить?
Великие всегда могли и смели
Писать, смеяться и совсем иначе жить.

Пусть умирали без гроша и голодали,
Пусть падали от пули палача,
Творенья их, что в жизни не признали,
Так мощно и раскатисто звучат!

Да, редко их целительные звуки
Ценились, как звучание монет.
Рабочий не умрёт от голодухи,
А сможет прокормить себя поэт?

Конечно, это глупое сравненье.
Пусть трудно быть поэтом на Руси, –
Творить для духа, для сердец, для наслажденья,
Иного хлеба нам дано вкусить!
21 октября 2006 г.

А вот мои...

То, что приходит зимой...

То, что совсем нежданно...

Неправильно.

Так тебе кажется?

Вдруг как-то тяжко скажется,

На жизни спокойной такой

Твоей или какой другой...

Неважно...

Отважно бороться с собой.

Ой...

А надо ль?

Чистоту нежную,

Совершенно неснежную

На фоне морозном.

Поздно...

Иль все-таки рано?

Какая отрада не знать

И даже уже не мечтать...

Причина одна - зима

В сердце.

А в чьем?

Останется тайной

Печальной.

Стихи - дело неблагодарное, насколько я заметил.

Хотя дам цеплять стихами - самое то.

Вот например, такое

Ты вошла, словно ангел в халате,

На макушке твоей бигуди,

Ты сегодня меня не гони,

Вот цветы и шампанское, кстати.

У людей нормальных – музы.

У меня же, грешной – Муз.

И сейчас мне дышит в уши.

Шутит он, и я смеюсь.

Развернулся б «фейсом» к «фейсу»,

Дык лица не увидать.

Бородатый или в пейсах,

Мне никак не разобрать.

Шепчет разные словечки.

Любит то, что я люблю.

Явственней при свете свечки.

Призрачней, когда я сплю.

То он – нежный, то тревожный.

То молчит, как истукан.

То орет неосторожно,

То болтает, будто пьян.

Познакомиться б поближе!

Был он – Муз, а станет – муж???!!!

Ой, не надо! Тише! Тише…

Вдруг окажется не дюж.

И к чему ему соперник?

Есть и дети и супруг.

А куда он денет веник

Лавровый с чела, мой друг?

Сумасбродный и упрямый!

Вот, обиделся, исчез…

Ну, сказал б, что хочет, прямо

И продолжили б ликбез:

Он мне – мысль, ему я опыт.

Возвращайся, блудный Муз…

Чу! Я слышу сзади топот –

Возрождается союз.

Это годы постсоветской стагнации. Тада все были хмурыми, кроме номенклатурщиков коммунистов

и комсомольцев. А компьютеры уже были. PC и XT. Стоили, правда, от 30 до 80 тыс. рублей.

Рубль тада шёл один к одному к доллару, поэтому купить их могли только крупные бюджетные предприятия.

Особенно под Новый год. У них деньги пропадали. рубль ведь начал стремительно дешеветь.

Вы не поверите, я всю жизнь считал, что могу делать всё, что угодно - кроме двух вещей. Я совершенно не умею рисовать и не пишу стихов. Нашёлся человек, который жестко вызвал меня на дуэль по рифмоплётству. Вот результат)))

Злободнючки пауковые.

Демиурги "демиуржат", а антилопа все равно гну... (с)

Я как раз составлял слов букет,

Когда в аську пробрался поэт.

И сразу, взяв Пегаса за рога,

Поэт рядит меня в одежды дурака:

"Я знаю точно, что не знаешь ты Пути,

Поэтому со мной ты лучше не шути!

Я знаю слово "vivis", а ты нет,

А раз не знаешь - так ты не поэт!

Склони пред мудростью моей свою главу!

И хоть ты туп, как пень, и бредишь наяву..."

Я проморгался, охренев в упор,

И затолкал премудрого в игнор.

--------

Как ты техничен,

Мой друг поэт!

Рифмогеничен

Любой сонет,

Легко склоняешь

Любовь-морковь,

И добавляешь

Туда же кровь.

С толпою дружной

Восславлю я...

Нет, как же скушно

Читать тебя...

А я - прозаик,

Пишу про заек.

Не представляю для поэтов я угрозу.

Я не пишу стихов, я лишь рифмую прозу.