Песня жаворонка. (Много букф почти ни о чем)

Многабукф...

Много букв написать - это вам не поле перейти! Поле - оно вот, под ногами; отталкиваешь его левой (или правой) ногой - и вперед, до края обычно не более километра. Дошел до края - а там полезашитная полоса; сороки зашебуршились, дрозды всякие. Спустился в канаву (перелесок - он всегда с канавой; мелиорация называется), поднялся с другого края, продрался сквозь ивняк, глядь - а там снова поле.

Широкое, наглое, местами в коровьих лепёхах, засеянное "зерновой кормосмесью №16 ЦНИИСХ". Переходишь и его - снова лесопосадка шириной 10 метров и длиной от горизонта и до горизонта же.

Опять канава, опять скачут по кустам сороки, опять надеваешься лицом на растянутую паутину и как умалишенный долго еще хлопаешь себя по всем частям тела в поисках паука.

Идешь себе...

Небо синее - это не от графоманского скудословия; оно действительно синее, ветренное, с обрывками облаков, нежаркое из-за ветра, и жаворонковое - над каждый полем непременно висит-трепыхается жаворонок и выводит свою несложную трель, ограничивая ее звуками свое пространство.

Идешь и думаешь: а твое-то пространство - где? Какую песню исполнить, чтобы все, кто вокруг, поняли: это пространство - его, и ничье больше, здесь он застолбил свое место и никого не хочет пускать.

Поставить дом?

Стоит дом, есть. Огорожен, но и подключен к сетям - то есть забор дает тебе уединение, а сети нахально напоминают одним свои присутствием, что ты зависим. Вот тебе и СВОЕ...

Податься в отшельники? Куда-нибудь в Тюменскую область, Армизонский район - 100 кэмэ до ближайшего не то что жилья - до ближайшего охотничьего лабаза! Расчистил поляну, за лето срубил домовину, завез туда ветряк - для электричества, септик - для канализации, телевизор торжественно насадил на какую-нибудь леснину, как голову казненного врага на кол...

Бред какой. А дети, а связь с "культуркой"? И детей угробишь в глуши и сам одичаешь.

Продолжать вариться в котле? Считать выезды на рыбалку и общение с друзьями поштучно в год? Дык и так считаем поштучно, варимся.

А жаворонок поет себе, заливается - огораживает своей песней свой личный, ненарушаемый никем мир. Он в начале мая еще отвоевал себе это право - в драках с соплеменниками и в нехитрых ухаживаниях за самкой. Свили вместе гнездо на земле, отложили в него 7 крапчато-зеленых яичек, она насиживает, а он - как с утра взовьет над ней метров на 30, зависнет, так и "висит", вплетая свой трезвон в звуковую картину поля. Редко-редко когда спустится, склюнет какого червяка - и опять наверх - охранять свой мир песней.

Красиво...

Он воевал. Каждый май для него - время войны. Каждая война для него - возможность создать семью. Во как - все наоборот, не так, как у нас. И маев таких в его жизни - дай Бог семь, всего-то. А чаще - пять. Семь войн, семь песен длиной месяц каждая. Если затихнешь - глядь, а тут уже соседи подлетают: что такое, не свободна ли территория? Не занять ли? И приходится опять - свечой в небо и виси, пой.

Что мы можем отвоевать, исполняя каждый свою песню? И насколько сильна (и вообще - кому-нибудь нужна) каждая наша персональная песня? Хватит ли ее силы, чтобы застолбить себе местно на нужном нам "поле" и вообще - на этой земле? Уж не говорю - застолбить так, чтоб и после помнили?

Нет ответа. Точнее - много ответов, но толковых среди них - чуть, все напыщенные какие-то, неподходящие, всё больше цитатами...

________________________________

К чему это я? Да так, для разбавления темы сисег... и вообще...

Вот он, жаворонок полевой, птичка певчая: