Зарисовка. Поэтам и Некаде посвящается…

Ну раз у нас такие песни:
Кто может стать чуть поголей –
Чтоб стало жить поинтересней,
А, значит, чуть повеселей

Я расскажу: иду намедни
По, значит, Царскому Селу –
Далёко, правда, до обедни –
Ну, мне-то ладно – с похмелу…

Вернее, пьян – ну так, качает,
Но вроде «белок» не ловил –
А что мне – ведь душа скучает,
Да в сердце недополучил.

Иду – гуляю, пью коньяк
(Чего-то с пива тяжело):
Несу я клетку – в ней хомяк –
Купил себе – всему назло.

Ему-то по фиг – жрет чего-то
(Чего я в клетку затолкал?),
А мне… ну выпить, что ль, охота,
То ль славы я слегка взалкал.

(Ну, в общем, я мечты аж две,
Что с детства были, воплотил –
Мяч и хомяк – что в голове
Осталось – то я и купил).

Смотрю – скучает брат мой – Саша,
К нему я лезу чрез забор –
Ну, высота слегка не наша,
Но дух не выпустил с тех пор.

Вздохнул – сажусь я на скамью,
Где Александр Сергеич, значит,
Склонивши голову свою
Сидит и, кажется, что плачет…

А я к нему с бутылкой этой –
«Саш, выпей, типа, не ворчи –
Ну, да – не очень… Стань приметой –
Меня, прости, не огорчи…

Я ж, как и ты, люблю и часто…»
И, елки-палки, - сам Поэт
Бутылку взял, хлебнул – вот каста…
Сказал, что счастья в ней и нет.

Я говорю: «Сергеич, слушай,
Давай еще по двести грамм…».
«Не», - говорит – «сего не кушай,
А почему – узнаешь сам».

«Да знаю я – приходит «белка»,
А у меня сейчас - хомяк» -
«Не, парень, мыслишь как-то мелко,
А вроде с виду не дурак

Пойми: хоть что угодно сделай,
Тебе меня не обогнать –
Я с виду черный, но весь белый,
Тебе же славы не узнать».

Я спорил с ним не час – не два,
Сгоняли с ним мы до ларьков,
Эх, как бы тут опухла голова,
Коль знала бы про хомяков.
.
А мы сидим – и вроде в хлам,
Он мне про жизнь, и я же тоже:
«Любил?» - «Любил!» - «За дам?» - «За дам!» -
«А на фига?» - «Согласен, позже!»

Так мы за жизнь, еще за что-то –
За Питер, Пушкин и торнадо,
Еще трепались про кого-то –
Кого и вспоминать не надо…

И ведь никто не корчил мину –
Мы вспоминали, что вдали:
Я плел ему про Эвелину,
А мне он плел про Натали…

А потрепались – протрезвели:
«Чего там у тебя в мешке?»
«Да мяч там – что ты, в самом деле?
Обычный, черт» - давлюсь в смешке. -

Такие лет полста уж в моде –
Играем ими мы в футбол,
Ну, правда, по такой погоде
В игре я буду очень зол.»

Но Саня вдруг взорвался весь
(Хотя чего ему: он – Пушкин!!!):
«Играем тут, сегодня, здесь,
Хоть в форме, хоть в какой кольчужке!»

Я вижу: парень разошелся –
Ну что ж, и я сыграть не прочь,
И стадиончик тут нашелся
Без сторожей – еще бы, ночь!

Но вроде, скучно тет-а-тет –
Команды вроде как нужны,
Но отвечает мне Поэт:
«Зовите, с кем вы тут дружны»…

И почему-то я свой вес
Вмиг растерял – осталось чуть –
Ха, будто можно без чудес
Вмиг сократить до детства путь.

И я позвал: и Ваньку, Вовку,
И Игоря, и пару Дим –
Тут надо же наизготовку, -
Хоть мертв Поэт, но невредим…

Я матч не помню – били вроде
Мне Дельвиг, Пущин, Горчаков,
А я при всем честном народе
Не обошелся без голов.

Хотя народ… там в кринолине
Была трибуна, что «за них»,
А наша… даже без бикини –
Не подвели мы вроде их….

Не помню - бегал за добавкой
Сергеич сам в тот магазин...
Но я-то нет - у них за лавкой
Стоял ведь целый Карамзин!

Потом – не помню: было – нет, -
Очнулся посреди газона,
Ругался кто-то – не Поэт,
Ну а тогда – с чьего резона?

Я шел, смеялся – для врача
Я был бы дивный экспонат,
Я снова не имел мяча
И хомяка – но я был рад.

Чему? Не знаю – есть же радость,
Что никому не объяснить,
Момента истинного сладость
И неразорванная нить…

П.С.
И, кстати, если вам «никак»,
А организм ждет опохмелка –
То пусть к вам прибежит хомяк,
А не какая-нибудь белка…