Чатик 2

Всем чмоки в этом чатике

Без Катерины, не взлетит.

sema_87, Сёма, здорово. А я тебя в другом топике ищу.

donc, хоть бы черкнул, что продолжение сделал. Где Визуал и Зили-бабай-бек?

Привет Дейл. А где ищешь?

Без Зилка не поднимется тут ни у кого

Тут, у гомосеков искал тебя. Нашел, правда, тоже у гомосеков, но в другом топике

Зилок, выходи. Тут всех нимфоманов как ветром сдуло.

Cat_Out, выманивать нужно фотками. Как зайчика - морковкой))))

Зилок! Эфир уже по 400. Брать будешь?

Привет всем. А мне вот молодой писатель такой вот рассказ скинул. Немного хмуро, но честно. Если не хотите портить настроение, то пропустите...

"Старик и Смерть"

Старик лежал на кровати. Тусклый свет ночника освещал пергаментную кожу лица, впалые щёки и подбородок, заросшие седой щетиной. Тени в одном из углов стали гуще, формируя высокий тёмный силуэт. Старик смотрел спокойно, без страха. Он давно ждал.

- Наконец-то. А то я заждался уже. Постой... А ты выглядишь совсем не так...

- Людям свойственны стереотипы - Смерть пожал плечами.

Выцветшие, по-стариковски слезящиеся глаза,взглянули на спокойное бледное лицо, обрамлённое светлыми, слегка вьющимися волосами.

- Сколько мне ещё?

Смерть расстегнул длинное чёрное пальто на тёмно-красной подкладке и достал часы.

- Две минуты сорок три секунды - педантично сказал он.

- А я в памперсы только что нассал...

Лёгкая улыбка тронула тонкие губы Смерти.

- А ты прикольный.

Смерть оглядел маленькую, скромную палату.Высокую стойку капельницы. Ворох лекарств на прикроватной тумбочке. Гранёный стакан с водой, футляр с очками и неаккуратно сложенную газету.

- Смерть, а можно задать тебе вопрос?

- Валяй.

- В чём смысл жизни?

Смерть удивлённо приподнял брови. Обычно спрашивали "что будет дальше?" Никого не интересовала жизнь, которую вот-вот заберут.

- Ты философ?

- Нет - старик кашлянул. - Я проработал всю жизнь простым учителем. И меня всегда интересовал этот вопрос. В чём смысл жизни? Моей жизни... Когда у меня родился сын, я подумал - вот он, мой смысл жизни. Смысл жизни - в продолжении жизни! Ты забрал его в шестнадцать лет... Я это вытерпел. Было тяжело... Очень тяжело, но я смог пережить... Я решил, что смысл жизни в любви. Любовь, Люба, Любушка... Любовь моя... Ушла к другому. У нас ещё могли быть дети... Но нет, моя любовь ей была не нужна...

Фиолетовые глаза Смерти внимательно смотрели на старика. Сколько раз он слышал подобные исповеди.

- Тогда я решил, что смысл жизни в моей работе. Я учил детей. Вкладывал им в умы всё, что знал сам, отдавая им всего себя, без остатка... Сколько бессонных ночей, что бы донести им больше, чем может дать школа! Сколько лиц было озарено воодушевлением, сколько глаз горели, слушая меня часами... И что получилось? - последние слова старик почти выкрикнул.

- Что? - мягко спросил Смерть.

- Да ничего! - старик закашлялся. -Серые клерки, да болтливые менеджеры, в лучшем случае. Те, в ком я видел будущих великих людей, стали совсем никчёмными! Отбросами. Пришёл как-то ко мне Олежка Мелихов, любимцем моим был. Пришёл пьяным, на День Учителя и говорит : "Зря вы всё это делали, Василий Мефодиевич, зря..." У меня в тот момент сердце остановилось. Это что же, больше половины жизни прожил впустую? Не оставил после себя ничего. НИ-ЧЕ-ГО!

Смерть взглянул на часы. Прошло полторы минуты.

- Так скажи мне, в чём смысл жизни? Может я не зря прожил эту жизнь и лежу тут обоссаным?

Смерть приблизился к кровати.

- Ты помнишь в седьмом классе была Маша Соколова?

Старик нахмурился, пытаясь вспомнить.

- Это высокая такая, черноглазая, с косой?

- Да. Я забрал её давно.

- Помню.

- А помнишь, как ей подножку поставил и она упала прямо в кучу собачьего дерьма?

Старик заёрзал, ему не понравились воспоминания.

- Глупым ребёнком был - проворчал он. - Дети - все жестокие.

- Не важно. Её ещё дразнить все стали - "Машка-какашка" и ей пришлось перевестись в другую школу.

- И?

- Всё. Весь смысл твоей жизни. Ты выполнил своё предназначение.

Старик вздрогнул и попытался сесть.

- Как так? - недоумённо спросил он.

- Она родила великого человека, который на веки войдёт в историю. А ты был лишь пазлом, кусочком мозаики. - Смерть улыбнулся. - Как и большинство людей. Просто пазлы. Не более.

- Нет, нет - старик задыхался - не верю! Как же так...

Смерть уже не слушал его. Вытянув руку, он щёлкнул длинными белыми пальцами. Маленькая красная искорка покинула старческое тело и сверкнув, напоследок, исчезла.

- Ну и всё - сказал Смерть и скрылся в тенях палаты.

В комнате запахло мочой.

Сразу видно, что писатель молодой.

Что он знает про запах мочи? :)

На самом деле очередной неуклюжий пересказ затасканной идеи.

"Эффект Бабочки", "Пазлы в мозаике", пёрнешь сегодня, а через сто лет из-за этого Йеллоустоун бабахнет"...

Тоска....

То ли дело такая автобиографическая штучка...